QUEMÁ LA COMPU

Me expongo al noticiero 

por media hora. No hago 

poesía. El acero 

que los medios de pago 

clavan en las naciones 

y su gente se vuelve 

sangría. En los rincones 

un ángel que disuelve 

cada verso que escribo 

en pagarés sin fondos 

me anuncia que no vivo 

sino en los bajos fondos 

del orbe. La certeza 

de que el arte es gangrena 

ya sin retorno besa 

mi pupila agarena. 

CEGUERA POSTERGADA

Siempre cosas en torno. 

Nunca la nada. Vivo 

rodeado de una red 

discontinua. Dormir 

es el olvido (el corte, 

como diría César, 

tan siglo XX, tan 

películas). El ojo, 

atornillado a lo 

que está en frente, se olvida 

de cerrarse, de aliarse 

sin más a esa maraña. 

BAYER

Voltean una estatua 

con una topadora. 

Es la de un escritor. 

Aún quedan sus libros. 

Porque el siguiente paso 

es quemarlos me pongo 

a releerlos ya. 

La Historia se repite. 

 

TAREAS DOMÉSTICAS

Esa mujer trabaja 

y, mientras, yo me pongo 

a escribir. Pasa el trapo 

(siento la perfumina) 

que yo no soy capaz 

de pasar. La heladera 

ha quedado impecable; 

la casa, salerosa 

por unos días. Dice 

que tiene 19 

y una criatura. (Yo 

tengo 51: 

un solterón, sin prole.) 

COSCOÍNAS N° 3

Han bajado las aguas. 

Los poetas mediocres 

duermen tranquilos: nadie 

se acuerda ya de enero. 

Y así, mientras los meses 

desdibujan la historia, 

los poetas mediocres 

piensan en su futuro. 

"¡La Plaza una vez más!", 

tiran, medio exaltados. 

"Y en cuanto al enemigo, 

¡ni siquiera justicia!" 

ENÉSIMO POEMA

Los libros ya no brindan 

ningún consuelo. Pienso 

en todas las fallebas 

que se han cerrado. Firme 

la superficie de 

tu vientre, circulás 

por pasajes ingratos 

sólo porque Dïana 

me los prohibe. Cómo 

ser tu perro, tu feble 

esclavo, me pregunto. 

Ya no se oye tu voz. 

PÉNDULO DESCENTRADO

En aquel anaquel 

junta polvo "La Ilíada". 

Del otro lado un Browning 

calla, como los muebles. 

Las novelas de Kafka 

parecen una foto. 

Debo huir de esta pieza. 

Debo verte de nuevo. 

(Vos me rechazarás; 

yo volveré a los libros.) 

INANIDAD

Las palabras se pierden 

en una bruma ciega 

de que no logro asirme 

ni de ese vaso arisco 

que, vacío, me ignora, 

indiferente a todo. 

Me voy debilitando 

entre las cosas mudas, 

distantes como el roce 

de tu mano al tocarme 

cuando todo podría 

volverse crisantemo. 

MIÉRCOLES

La pupila feroz 

goza con la violencia 

desbordada. Yo gimo 

por todos los ancianos 

que protestan los miércoles 

enfrentando a Milei 

y me persigno. Somos 

los débiles y algunos 

disfrutan con el brote 

de las pulsiones machas 

de su animalidad 

descerebrada y loca 

que como bestia busca 

destrozar a sus víctimas. 

MIÉRCOLES

Un amigo me cuenta 

de la gente en las calles, 

dispersada a los golpes 

y balazos. Muy lejos 

me queda Buenos Aires. 

Acá el barrio calló 

durante todo el día. 

(El noticiero oculta 

muchas cosas.) La gente 

--¡los ancianos!-- saldrá 

de nuevo. Pese a todo. 

VIGILIA EN SAN VICENTE

Todo calla esta noche 

aquí en mi casa. Duerme 

mi mascota, acostada 

en el suelo: no llega 

el frío todavía. 

Todavía no escucho 

ningún tiro. (El País, 

entregado a los Buitres.) 

BAHÍA BLANCA

Llueve como si nunca 

fuera a parar. Se siente 

a través de los vidrios 

cómo caen las gotas 

sin sosegarse. Lejos, 

hace unos días, fue 

mucho peor: el agua 

se cobró varias vidas 

y de muchos aún 

se ignora dónde están. 

"Es el Cambio Climático", 

decís, como quien pone 

un rótulo al horror. 

PALABRAS DEL PASADO

Leo del XIX 

una buena novela 

en el original. 

Te imagino, lector 

del futuro, curioso 

de con cuál me metía. 

O no: sólo leés 

esto del XXI 

para matar el tiempo. 

Y ni siquiera: nadie 

se ocupará de cosas 

que habrán perdido su alma. 

¿Todo lo habré ofrendado 

al insistente olvido? 

Pregunta baladí. 

LA TAREA

El dorso de mis manos 

ya de a poco se arruga. 

La izquierda toma un lápiz 

y su piel se distiende. 

Pero lo suelto y sé 

de mis cincuenta y uno. 

Cuerpo que se contempla 

por un momento y sigue. 

JUBILADOS

Con mi media pensión 

y algún que otro dinero 

adicional, no mucho, 

espero que este miércoles 

no corra sangre. No 

tengo velas y caen 

las gotas de una lluvia 

que está durando. Digo 

gotas y pienso en sangre. 

Pero no es por la lluvia. 

Es por la Policía. 

¡QUE REGALEN LOS OTROS!

Pocos, realmente pocos 

compran mis libros. ¿Quién 

los tiene en sus estantes? 

Mi madre, gran lectora, 

los amigos de siempre 

y algún que otro fanático 

trasnochado. Qué sino 

ser poeta: la noche 

ya se me viene encima 

(la polenta está cara) 

pero pienso sacar 

un nuevo libro. (¡Pucha! 

Tendrá que competir 

con el último Enríquez 

o con unas cervezas 

en barcitos conchetos.) 

ERA NEGRA Y SUS TRENZAS FINITAS...

Como locos los grillos 

ofertan esta noche 

su potencial de amantes. 

El calor atenaza 

mi cuerpo que, desnudo, 

suda frente a la compu. 

Mi canto no pretende 

ya llamar a ninguna. 

(La última se fue 

sin avisar siquiera.) 

TACET

Los miércoles, los viernes, 

los días de concierto 

yo tocaba el violín 

con los otros. No logro 

retrotraerme mucho 

a esos años. (Había 

una que me gustaba 

y a la que nunca pude 

besar.) Oír las notas 

como si fuesen nombres 

y el amor por la música 

es lo que me ha quedado. 

(Cuando dejé violín 

se abrió el escaparate 

de lo que pudo ser.) 

MADRILEÑAS

Que los negros son vagos 

y que las ucranianas 

mejorarán, decís, 

la raza... No son pocos 

los europeos que 

muestran tales prejuicios, 

al parecer. El tema 

(la migración) de nuevo 

segrega al diferente 

y lo reduce a roles 

denigrantes. Europa, 

como siempre, racista. 

VOYAGER DEHORS

Hace ya muchos años 

que vivo en esta casa. 

Apenas salgo. Apenas 

sé dónde están las llaves. 

Años de contemplar 

huero esos anaqueles 

que me cuentan de un mundo 

cálido y rumoroso. 

Hace ya muchos años 

que vivo sin vivir. 

MALDITA LA MEMORIA

Hay que darla por muerta: 

nunca me va a buscar. 

Que se retuerza en vano 

en una sala en llamas. 

Acompañada: dicen 

que el Infierno es de a dos. 

Y es que a mí me consume 

un fuego sempiterno. 

Pero lo que sucede 

es que yo no la olvido 

en tanto que ella goza 

bajo el cuerpo de turno.