En aquel anaquel
junta polvo "La Ilíada".
Del otro lado un Browning
calla, como los muebles.
Las novelas de Kafka
parecen una foto.
Debo huir de esta pieza.
Debo verte de nuevo.
(Vos me rechazarás;
yo volveré a los libros.)
Los libros que en silencio yacen sobre la mesa nada saben del alma de esta cosa vencida que soy, hoy que ya poco, casi nada, me importa...
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