CÁTEDRA DE LAUTRÉAMONT

El que no tiene voz 

me ordena que me cruce 

zoofílicamente 

con una cebra. Cruzo, 

entonces, para estar 

del otro lado. Broncos 

son sus requerimientos, 

lento mi aprendizaje. 

TRES PALABRAS

"No hay nada." Tres palabras 

que muy poco revelan 

a no ser una oscura 

certidumbre a que llego 

de a ratos, cuando todo 

se derrumba a la vez 

que sigo estando: impávido, 

menesteroso, lívido. 

CUD

Son cada vez peores 

mis despertares: sangre 

reclaman por lo bajo, 

turbulentos y oscuros. 

Tres pastillas me tomo 

y aguardo. Por fortuna 

vivo solo: ¡qué crimen 

podría cometer! 

Eso me digo. Vivo 

como un convicto. Luego 

las pastillas me calman 

y escribo poesía. 

LA CAÍDA

Cuando estoy por dormirme 

sueño que caigo. Como 

el paso no previsto 

por Lucifer, me encuentro 

cayendo. Es un instante 

dañoso que me arroja 

hacia el abismo. Callo, 

desesperado, y me hundo 

sin remisión. La noche 

lo es de mi alma también. 

HASTA CUÁNDO

¿Cuándo se irá la banda 

que ha copado el País? 

Si nadie los detiene 

seguirán rapiñando. 

La Ley los habilita 

y el voto popular: 

la mayoría aún dice 

que son gente de bien. 

RAI RADIO 3: UN RITUAL

Cuando a las dos y media 

por la radio transmitan 

varios editoriales 

de no todos los diarios 

italianos, la luna 

se seguirá moviendo 

en el cielo --decoro 

y lentitud-- y el sol 

aún no brillará. 

(Este cuerpo cansado 

y necio sólo sabe 

que allá es de día.) "Gaza", 

dirán seguramente, 

y cifras, y pomposas 

declaraciones. Sí: 

todo a las dos y media. 

EL HÁMSTER

Que relaje me dice 

mi nueva psi. Los años 

se me van en querer 

leerlo todo. Arribo 

al día con un turbio 

mandamiento: ponerme 

a revisar autores 

en los pocos idiomas 

que creo dominar 

(¡cómo me engaño!). El quichua 

y el árabe me faltan 

y el japonés: argucias 

de la hiperexigencia. 

(Pura mente sin cuerpo. 

Qué miedo da vivir.) 

LOST LIFE

Esto que está tan muerto 

se llama Pablo. Tiene 

dos ojos con que sigue 

líneas desorbitadas 

que nada le revelan 

y que a su turno copia 

en otras que conducen 

a la nada. Es en vano 

que se rebele. A nadie 

puede echarle la culpa 

de esta desgracia salvo, 

consecuente, a sí mismo. 

CUD

Tomo mis psicofármacos. 

No hay nada que decirse. 

Mi madre está sentada 

a mi lado y se ausenta. 

El timbre de su voz 

ya muy poco me importa. 

Estoy en un infierno. 

Estoy en un infierno. 

LOS NOVENTA

Dos tetras y una Pritty 

vacíos son el saldo 

de un rato posterior 

a un partido de fútbol. 

Quedaron como quedan 

las hojas que el otoño 

desprende de los árboles, 

retorcidas y leves. 

EL REPOSO DEL GUERRERO

Supongo que en un rato 

curtiré Sweetie Fox. 

Sexo como ejercicio. 

Y solitario. Y breve. 

La disciplina exige 

cada tanto una pausa. 

Sweetie Fox: una hurí 

que mucho recomiendo. 

LAS MÁQUINAS FUNCIONAN ESTROPEÁNDOSE

Todavía no puedo 

retirarme del mundo. 

La nada no será 

ni siquiera un alivio. 

Pero se fue la magia 

hace ya muchos años. 

Mis versos dicen muerte 

aunque no la ejecutan. 

VENTANA

Lo que no tiene forma 

de palabra no existe 

o eso me digo yo, 

que no soy asertivo. 

Por las noches escruto 

nervioso las cortinas 

tras las que pasan autos 

y pienso en vaguedades 

que termino escribiendo 

sin encontrar un norte. 

SHOAH

Las cosas no se mueven 

en esta sala. Velo 

en silencio. La casa 

está en pie. La heladera 

tiene comida. El gas 

me da calor. Dispongo 

de agua corriente y frascos 

con remedios. (Seguro 

que en la Franja yo habría 

muerto desde el principio.) 

EL MATADERO

Estoy muerto y no importa 

nada de lo que diga. 

La noche es una tumba 

y la vigilia grazna. 

La vida y sus peldaños 

me zahieren y esculpen. 

Estoy muerto y persisto 

como un buey obcecado.