Me expongo al noticiero
por media hora. No hago
poesía. El acero
que los medios de pago
clavan en las naciones
y su gente se vuelve
sangría. En los rincones
un ángel que disuelve
cada verso que escribo
en pagarés sin fondos
me anuncia que no vivo
sino en los bajos fondos
del orbe. La certeza
de que el arte es gangrena
ya sin retorno besa
mi pupila agarena.
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