Hace ya muchos años
que vivo en esta casa.
Apenas salgo. Apenas
sé dónde están las llaves.
Años de contemplar
huero esos anaqueles
que me cuentan de un mundo
cálido y rumoroso.
Hace ya muchos años
que vivo sin vivir.
Los libros que en silencio yacen sobre la mesa nada saben del alma de esta cosa vencida que soy, hoy que ya poco, casi nada, me importa...
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