que se quiere morir.
Estas mamas que cuelgan
arruinan mi pasado.
Yo que supe ser fértil
ahora soy un lastre.
Lastre al que hacen durar
a base de papilla.
Los libros que en silencio yacen sobre la mesa nada saben del alma de esta cosa vencida que soy, hoy que ya poco, casi nada, me importa...
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