CUD

Son cada vez peores 

mis despertares: sangre 

reclaman por lo bajo, 

turbulentos y oscuros. 

Tres pastillas me tomo 

y aguardo. Por fortuna 

vivo solo: ¡qué crimen 

podría cometer! 

Eso me digo. Vivo 

como un convicto. Luego 

las pastillas me calman 

y escribo poesía.