He perdido las pocas palabras que tenía
para hablar del amor.
Mi corazón, que gime por un ciego dolor
que no pasa, no ansía
sino tan sólo, yerto, el olvido final,
el que hundirá en la nada
mi ser y que quizá será como una rada
ignorada. Puñal
que no es trapero, nadie, fanático, lo empuña
que no sea la vida,
que es la noche y el día de lo sabido, herida
de la memoria, cuña
pertinaz. Que la muerte, como prevista coz,
no me conduzca a Dios.
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