Llueve para que muera
todo vestigio en mí
de esperanza. La cera
de toda vela sí
que no tiene sentido:
sirve para olvidarla
en un cajón. No pido
nada a nadie; tal charla
es tonta estratagema
de nenes satisfechos
con su papito. Tema
del agua son los techos
de esta Ciudad. Cristianos:
¡deliran cual insanos!
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